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说等花开时，我就嫁人了……”
她的声音微弱，却随寒流南下，穿越千山万水，悄悄渗入每一座记湖的底层波动之中。
没人知道她是谁，但每年清明，烬余城外的思木林总会多出一座无名坟茔，坟前摆着一幅手绘桃花图，旁边压着一张纸条：
>“姐姐，我也记得。”
铜铃不再频繁自鸣，但它每一次轻响，都意味着somewhere，someone正在重新点亮心中的灯。
某夜，暴雨倾盆，一名少年冒雨跑至观忆台，浑身湿透，怀中紧紧护着一本潮湿的笔记本。他将本子贴在铜铃上，大声喊道：“我记得！我记得我妈死前说的话！她说‘别怪爸爸，他只是太累了’！我一直不敢说，怕他们觉得我软弱……但现在我说出来了！我信我自己！”
话音落，雷声轰鸣，闪电劈开乌云，照亮整片湖面。
那一瞬，记湖底部幽光再次升腾，不再是螺旋光柱，而是一棵巨树虚影拔地而起??根系扎入大地血脉，枝干撑起苍穹星辰，叶片由无数闪烁的名字组成，随风轻颤，宛如低语。
树冠最高处，隐约浮现一行字：
>**信者不孤，忆者永生**
从此以后，人们称那棵树为“忆生树”，并相信只要还有一个人愿意说出“我记得”，并且真心相信这句话，它就不会凋零。
多年后，一位考古学家在西陲沙漠发掘出一座古城遗迹。城墙坍塌，碑文湮灭，唯有一块残碑斜插黄沙，上面逆刻三字：
>“忘我名”
学者拂去尘土，正欲拓印，忽觉指尖刺痛。低头一看，鲜血滴落在碑面，竟被迅速吸收，继而整块石碑泛起微光，背面缓缓浮现新字：
>“今已知名。”
风沙呼啸，掩埋了痕迹，也带走了秘密。
但在千里之外的小村庄里，一个孩子正趴在桌前画画。他画的是一个女孩抱着画册走向湖泊，身后跟着无数模糊的人影。画完后，他在角落写下一行稚嫩小字：
>“我也要当一个讲故事的人。”
窗外，春雨又起，轻轻敲打着屋檐。
铜铃微动，一声轻响，转瞬即逝。