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咕嘟。
咕嘟。
浓稠酱汁在锅底翻滚的细微声响，混合着八角与桂皮被高温激发的辛香味，抢在金属推拉门完全滑开之前，便已经严丝合缝地糊住了鼻腔。
这是一种能瞬间击穿碳基生物防御机制的味道。
属于大夏旧时代农家厨房的烟火气。
生满铁锈的门轴发出刺耳的摩擦声。
暗红色的门把手表面剥落下一层薄薄的铁锈碎屑，沾在指腹上。
姜寂没有松开握着杀猪刀的右手。
门开了。
昏黄的光线从一盏悬挂在天花板上的白炽灯里漏下来，灯泡周围飞舞着细小的灰尘颗粒。
墙壁上贴着发黄的白瓷砖，瓷砖缝隙里填满了常年累月积攒的黑色油污。
一口边缘掉漆的牡丹花纹搪瓷锅坐在灶台上，锅盖被滚烫的沸水顶起一条缝，白色的水蒸汽丝丝缕缕地往上窜。
一把缺了角的竹椅在灶台前轻轻摇晃。
竹条摩擦发出吱呀的脆响。
椅背上搭着一件灰色的粗线毛衣。
姜寂跨过门槛。
军靴踩在略微黏糊的水泥地面上，留下一串夹杂着黑色机油与暗金血迹的脚印。
左膝的贯穿伤传来一阵隐秘的跳痛。
他没有停顿。
竹椅上坐着一个人。
背对着门。
穿着一件碎花粗布褂子，花白的头发用一根黑色的发卡随意盘在脑后。
那个背影微微佝偻着，手里拿着一把木锅铲，正在搪瓷锅里缓慢地搅动。
肉香越来越浓烈。
气味分子在接触到鼻腔黏膜的瞬间，立刻化作无数细小的高维逻辑探针，试图沿着嗅觉神经逆流而上，直接植入大脑的海马体。
脖颈处的皮肤泛起一片细密的鸡皮疙瘩。
大夏龙脊在皮肉下发出沉闷的嗡鸣。
暗金色的血液自发地加快了流速，将那些试图入侵的幽蓝色探针在血管壁外生生烫死。
“站那么远作甚。”
沙哑的、透着些许漏风的苍老声音。
带着大夏北方特有的口音。
竹椅停止了摇晃。
那个佝偻的背影没有回头。
木锅铲在搪瓷锅的边缘轻轻磕了两下，发出笃笃的声响。
“肉炖得软烂了。趁热。”
姜寂站在距离灶台三米远的地方。
杀猪刀的刀尖斜指着地面。
他没有说话。
右手握刀的五指松了一下。
又收紧。
那是一个极其微小的动作。
小到连空气都没有察觉。
但刀刃确实偏移了半寸。
三秒钟。
整整三秒钟，屠夫的刀没有指向正确的方向。
然后姜寂的目光落在了灶台旁边的案板上。
案板上摆着一块切好的五花肉，肉皮朝上，被切成了整整齐齐的麻将块。
每一块都留着厚厚的猪皮。
刀尖重新归位。
“这肉里加了料。”
姜寂的声音很轻。
“八角，桂皮，老抽，还有一点点冰糖提鲜。”
老妇人慢慢转过身。
那是一张布满核桃纹般皱纹的脸。
眼窝深陷，浑浊的眼球里倒映着灶台底下的火光。
十八年前，那个在垃圾街深处，用一口破铁锅给发高烧的他熬过米汤的老人。
“冰糖放多了，容易糊底。”
姜寂盯着那双浑浊的眼睛。
“你从小就嗜甜。”
老妇人颤巍巍地站起来，手里端着一个粗瓷大碗。
碗里盛着几块色泽红亮的红烧肉，浓郁的汤汁还在冒着泡。
“吃一口吧。”
她端着碗，一步一步朝姜寂走来。
距离拉近。
两米。
一米半。
那股辛香味变得极其刺鼻，几乎要凝结成实质的胶状物堵塞呼吸道。
真理之眼在视网膜深处疯狂跳动。
老妇人走过的水泥地面上，没有留下任何脚印。
粗布褂子的下摆没有随着走动而产生物理学意义上的摆动。
纯粹的高维记忆数据强行捏合而成的三维全息影像。
“你这碗里，装的不是肉。”
姜寂的刀尖在地面上划出一道白痕，火星四溅。
老妇人停下脚步。
浑浊的眼球里闪过一丝幽蓝色的代码瀑布。
“这是你最喜欢的……”
“这是用来锁死我底层人格的逻辑闭环。”
厨房里的空气骤然降温。
白炽灯发出滋滋的电流声，灯光忽明忽暗。
搪瓷锅里的沸水翻滚得更加剧烈，白色的蒸汽几乎要将整个天花板淹没。
“你不吃，就会饿。”
老妇人的声音不