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黑暗。
不是那种闭上眼睛后还能感觉到光线残留的暗，而是连“视觉”这个概念本身都被彻底格式化的绝对虚无。
姜寂跨过那道刷着绿漆的铁门，身后的门轴发出一声令人牙酸的摩擦音，随后“砰”地一声死死闭合。
退路被切断了。
没有风，没有声音，甚至连刚才在2号车厢里那种刺骨的极寒都消失了。
姜寂站在原地没有动。他的左手依然稳稳地提着那把名为“归墟”的断刀，右手倒握着沾满暗金机油的杀猪刀。双脚分开，与肩同宽，这是一个能够随时发力暴起，又能最大限度稳住重心的屠夫站姿。
呼吸放缓。心跳压低。
突然，一丝气味钻进了鼻腔。
那是一种极其劣质的、没有经过充分发酵的旱烟草味。辛辣，呛人，带着一点点潮湿霉变的酸气。
姜寂的眼皮微微一跳。左眼眶里那颗暗金色的齿轮眼球瞬间停止了自转，齿轮咬合的微小咔哒声在死寂中格外清晰。
“吧嗒。吧嗒。”
极其清脆的、烟嘴磕碰硬底布鞋的声响，从正前方的黑暗深处传来。
随着这声音响起，那片浓稠得能滴出墨汁的黑暗，边缘卷曲、褪色、剥落。
一抹昏黄的光晕，突兀地在虚空中亮起。
光晕下，是一张油腻发黑的木质案板。案板上深深浅浅全是刀痕，缝隙里填满了常年累月积攒下来的暗红色肉泥。案板旁边，挂着一盏罩着一层厚厚油垢的白炽灯，灯丝发出滋滋的电流声，几只飞虫在灯泡周围盲目地撞击着。
老林坐在案板后面的小马扎上。
他穿着那件洗得发白的灰色粗布大褂，袖口高高挽起，露出满是疤痕的小臂。手里拿着那根熟悉的黄铜烟袋锅，正低着头，用大拇指把烟丝一点点按进烟锅里。
“愣着干啥？”老林没有抬头，声音沙哑，带着第七区特有的粗粝口音，“门外风大，赶紧滚进来把门带上。案板上的血水还没擦，今天可是有大活儿。”
一切都太真实了。
真实到姜寂甚至能感觉到灶台那边传来的、炖大骨头汤的热气，正一丝丝地扑在自己冰冷的脸上。
姜寂站在距离案板三米远的地方，脚下的实木地板变成了第七区肉铺那种常年积水、湿滑粘腻的水泥地。
他没有说话。幽蓝的右眼死死盯着老林那张布满皱纹的脸。
老林点燃了烟袋，深吸了一口，吐出一团浓浓的白雾。他在烟雾缭绕中抬起头，那双总是透着精明和疲惫的眼睛，此刻却盛满了难得的温情。
“小寂啊，面吃完了吧？”老林站起身，把烟袋别在腰带上，转身走到灶台前，掀开那口巨大的铁锅锅盖。
浓郁的肉香瞬间填满了整个空间。
“吃完了面，就喝口汤。这汤我炖了三天三夜，把骨头里的髓都熬化了。喝了它，睡一觉，后面的路，爹替你走。”
老林端着一个粗瓷大碗，步履蹒跚地走到姜寂面前。
碗里，乳白色的浓汤翻滚着。汤面上，倒映着姜寂的脸。但那不是他现在这张冷峻、沾满血污的脸，而是一个七八岁大、瘦骨嶙峋、眼神里透着惊恐的孩童的脸。
【警告：检测到高维认知同化场。】
【底层逻辑正在被渗透。】
脑海深处，大夏龙脊发出极其微弱的震颤。
姜寂的后颈汗毛根根竖起，那种来自屠夫本能的警觉，远比系统提示来得更快、更凶——有东西不对。
老林的手停在半空，碗里的热气熏得姜寂的睫毛微微湿润。
“喝吧，孩子。你太累了。”老林的声音像是一首古老的摇篮曲，带着无法抗拒的魔力。
姜寂垂下眼帘。
他的左手慢慢抬起。归墟的刀尖在水泥地上划出一道刺耳的白痕。
他伸出了手。
指尖触碰到了那只粗糙的、布满老茧的手背。温度是暖的，触感是真实的。
老林的脸上露出了欣慰的笑容。
“你的烟草味，调得很准。”姜寂突然开口了。他的声音极度沙哑，两块生锈的铁片在剧烈摩擦，“辛辣，发霉，连燃烧时那种劣质的焦油味都复刻得一丝不差。”
老林的笑容僵在了脸上。
姜寂缓缓抬起头，那只幽蓝的右眼里，没有半点被温情融化的软弱，只有比绝对零度还要冰冷的杀机。
“但你忘了一件事。”姜寂的五指猛然发力，死死扣住了“老林”端碗的手腕。
咔嚓。骨骼碎裂的闷响。
“老林的烟袋，从来都不离手。他切肉的时候抽，算账的时候抽。所以他的烟草味里，永远都浸透着一股洗不掉的、令人作呕的死猪血腥味。”
姜寂的嘴角扯出一个残忍的弧度，左眼眶里的暗金齿轮疯狂旋转，发出刺耳的轰鸣。
“你太干净了，干净得让人倒胃口。”