尾声

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    尾声(第1/2页)
    1971年4月10日。
    安全屋里的那台旧台历，每年年初，都会有一本新的准时出现在桌上，二十六年来，从未间断过。
    此刻翻在四月十日那一页。
    杨希真坐在桌前，已经坐了整整一个清晨。
    他已经是须发全白的老人。
    他眼眶湿润，一动不动地看着那个日期。看它的印刷字体，看它的阿拉伯数字，看那页纸右上角被水渍浸过的痕迹。桌对面，那把椅子上放着一件叠得整整齐齐的旧外套——没有人再会穿它了。
    门外，传来整齐的脚步声。
    一群美军士兵，在走廊里列队两旁，军服笔挺，钢盔夹在臂弯里，一动不动，像两排沉默的桩子。
    按照流程，今天，只剩最后一程。
    杨希真缓缓站起身。他的动作很慢，像整个人陷在很深的水里。他走到里屋，捧出一只木箱。箱子里，是当年汉斯辗转送回来的、全部被扣下的东西：布林德一封一封写下的家信，整齐的摞在一起；还有他攒了多年、准备带给女儿们的礼物，两幅叠得方方正正的印度纱丽，两对擦得锃亮、嵌着宝石的精美银手镯，两枚在埃及买的、刻着圣甲虫图案的胸针，还有他从未对人说过，偷偷手工打磨的两个几乎一模一样的缅甸梳妆盒，盛着白色的防晒黄香楝粉“特纳卡”。
    杨希真轻轻整理着这些东西，曾经布林德以为都寄出去了，他满心欢喜的期望着这些东西能戴在两个女儿的身上。
    棺椁停在屋子中央。
    杨希真俯下身，把那些信，一封，一封，轻轻放进去，摆得整整齐齐，像是替老友最后一次整理行装。然后，是纱丽，他伸出枯瘦的手，把布料的褶皱一寸一寸地抚平，抚了很久。再是手镯，是胸针，是木梳妆盒。
    每一件放下，都轻得没有声音。
    放完最后一件，他直起腰，最后看了棺中的人一眼。
    老友躺在里面，穿了一身整洁的新军装，面容安详，像是只是睡着了，明早还会起来，揉着眼睛坐到棋盘前，说：老杨，该你了。
    杨希真看了很久，很久。
    然后，他后退一步，又退一步，垂下头。
    棺木，徐徐合上。
    星条旗覆盖上来，红色的条纹，白色的条纹，蓝色的底，那面他为之付出了一生的旗帜，最后盖住了他的棺木。
    铁门，完全洞开。
    上午刺眼的阳光破空而来，涌进这间封闭了二十六年的屋子。杨希真抑制住内心翻涌的悲痛，深深地、深深地弯下腰去，致礼，送老友最后一程。
    四个年轻的士兵抬着棺木，缓缓列队而出，靴跟敲击着水泥地面，一步一步，走进那片刺眼的光里。
    脚步声，远了。
    葬礼之后，杨希真在窗前坐了整整一下午。
    棋桌上，摊着一张写于数天前的信纸。纸上的字迹，笔画已经有些抖了，但一笔一画，都还能想像得到主人书写时的样子：
    亲爱的凯蒂、萨拉和南茜，如果早知道未来我们会有这么漫长的分离，真希望时间倒回到那个夜晚，我想我会毫不犹豫拒绝这个任务。上帝知道，我永远爱你们。
    ——拉姆斯，1971年4月，于天宁岛。
    老人就那么坐着，让夕阳从信纸上，一点一点地移过去。
    许久，许久。
    他终于缓缓回身，把那张信纸对折，再对折，动作轻得像在安放什么易碎的东西，然后，轻轻放进桌角那一叠磨出了毛边的棋谱里，那是两个人二十六年来的全部对局，他一局一局，全记下来了。
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    做完这些，他默默打开了自己的箱子，细细整理起来。直到在最底层摸出一个泛黄的信封，他的手停顿了，迟疑了一刻，再从里面抽出一张照片。卡纸相框是他十年前亲手做的，照片里是一个年轻的穿旗袍的中国女人，她怀里抱着个戴虎头帽的孩子，倚着一个东方式高几，一盆兰草垂在她的肩膀旁边。她的笑，带着江南女子特有的温婉，孩子的眼睛那么亮，亮得如同一颗星子。
    一滴泪溅开在照片边缘，他用手抹开，再把照片贴在胸口。
    很长时间后他才站起身，把照片徐徐放下，踱步到窗边，一个人孤独地遥望着远方的海岸。
    汹涌澎湃的波涛卷到熔岩乱石的岸边，一阵一阵，拍打着水中的礁石。
    逐渐暗淡的夕阳，将他的身影在地板上拉得很长，很长，直到完全融入夜色之中。
    1985年初夏的一天。
    一艘快艇从凤凰花盛开的天宁岛东南面喷浪的海岸绕过，减速，停靠在岛屿中部、接近拉索山的一个无人小码头。
    一个携着铁盒的方脸中年男子留着花白的连腮胡，系好缆绳，同一个手捧鲜花的金发中年女子一前一后上了岸。两人没有停

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